Um lugar Estranho

Não é nada demais.

Não é nada que ninguém já não tenha passado.

Não é nada que me faça mais especial do que qualquer outro.

É algo meu e ninguém pode entender.

Talvez se você tivesse trilhado os meus caminhos.

Se tivesse sido ferido com os mesmos espinhos, aí talvez você pudesse entender que não é coração partido, nem uma dor que um médico possa curar.

Suponho que não seja nem uma dor.

Não estou falando só sobre o passado, nem tampouco do futuro, não é consciência de felicidade, nem tampouco sobre tristeza.

É algo no vácuo. Algo que não tem nome.  Algo que me incomoda, que toma conta de tudo, mas que não sei de onde vem.

É sentimento, eu suponho. Porque eu sinto. Porque eu ressinto que seja.

Vá tentar descobrir o que há na cabeça de uma pessoa cuja essas palavras possam invadir.

Alguém capaz de tentar desenhar uma sensação. Personificação.

E eu transbordo:

Dói, mas não me deixa chorar, e passa, mas não me deixa passar.

É um barulho silencioso.

E eu vivo disfarçando gotas que despencam do meu olhar e talvez não saibam se jogar.

É minha sina e minha cela, é minha reza, porque é quando tudo muda que mudar faz parte de mim.

Então caminho ao relento como uma palavra escrita numa carta qualquer, solta na frase e sem nenhuma regência.

Vivendo como uma pequena pedra no rio que não sabe seu sentido. A pedra ou o rio?

Como uma única nuvem tempestuosa em meio ao céu azul que fica flutuando e se espalhando, mas como se quisesse apenas se condensar.

Desculpe a minha confusão. É que eu escrevo pra mim, pra dentro, o que penso e o que eu sinto moram no limbo só meu, que é imperfeito e inventado.

Um lugar para pensar sobre tudo aquilo que não se pode falar; um lugar estranho, um lugar escuro, em que eu misturo tudo que eu não consigo entender.